PRIMAVERA

(CHARLES BUCWSKY)

Ela lambeu os pés

Na primavera de

MarçoArrancou o esmalte das unhas

E a mancha de batom da camisa

Ela era forte demais pra não pensar em sacanagem

Forte e macia demaisPra não pensar nessas coisas

Entrou numa estrada qualquer

De muitas placas e caminhos

De muita gente perdida

Com vinte cigarros na mão

Ela respirava à queima roupa

Tinha muito dessa coisa de sentidos

Cinco deles...precisamente

Cinco sentidos e um nó na garganta

Cinco sentidos e um nó na garganta

Cinco sentidos e uma bala no bolso da frente

Ela lambeu a cinturaArrancou a roupa de baixo

Manchou a pele de batomE as flores de suor

Ela era alegre demais pra não pensar em morte

Alegre e decadente demais

Pra não pensar nessas coisas

Abriu uma janela qualquer

Que dava pra parede

Dali nasceriam mais flores

A janela era fértil

O barulho era intenso

A primavera era morta

Escondida em vinte cigarros

O calor derretia nas portas quebradas

A paixão aumentava nos dias do cio

Ela lambia a própria língua

Seguia naquela estrada manchada...e nunca soube muito bem onde queria chegar

Mas acreditava nas coisas do coração

Sempre que fumava um cigarro

Parada num sinal vermelho qualquer.